清晨推开窗户，一缕裹着槐花香的风溜进来，我忍不住踮起脚尖望向窗外。枝头新抽的嫩芽正舒展着鹅黄色的叶片，像无数双好奇的眼睛在朝我眨动。远处山峦的轮廓被朝霞染成粉紫色，近处的樱花林里飘着细碎的花瓣，像是春天撒落的碎钻在风中起舞。这样的时刻总让我想起奶奶常念叨的那句老话："春天是老天爷给大地的糖罐子，谁都能舀一勺甜进心里。"

沿着鹅卵石小径往公园深处走，迎面撞见几位穿碎花裙的姑娘举着单反相机。她们蹲在刚解冻的溪边，用三脚架支着相机捕捉游鱼跃出水面的瞬间。阳光透过柳条在她们发梢跳跃，恍惚间竟分不清是春光落在人身上，还是人成了春光的一部分。转角处传来清脆的笑声，原来是一群穿红马甲的志愿者正在教孩子们用树叶拓印。五岁的小男孩举着半片银杏叶，小心翼翼地按在宣纸上，深褐色的叶脉渐渐浮现，像把整个秋天都拓进了春天。

午后在社区图书馆遇见退休的陈老师。他正戴着老花镜研究《二十四节气图鉴》，书页间夹着去年春天采的野姜花。"知道为什么清明前后要吃青团吗？"他忽然抬头问我，"古人把春天的生机揉进糯米团里，就像把希望包进岁月的褶皱。"说着从布袋里掏出个蓝印花布包，里面整整齐齐码着艾草汁团、芝麻糖糕和刚熬好的枇杷膏。我们坐在飘窗边分食点心，阳光把他的银发染成暖金色，窗台上那盆吊兰垂下的新叶正轻轻扫过他的手背。

傍晚路过老城区的糖画摊，玻璃柜里卧着几尊晶莹的糖人：孙悟空的金箍棒上还沾着琥珀色的糖浆，穿旗袍的嫦娥在晚风里微微晃动裙摆。老板是个精瘦的老汉，他边熬糖边哼着小调，糖勺在青石板上"滋啦"作响，拉出蜿蜒的糖丝。"这手艺传了四代人呢。"他笑着把刚成型的糖凤凰递给我，糖壳还带着微温，翅膀上细密的纹路像春蚕吐出的银丝。买糖时听见身后两个小学生叽叽喳喳："明天春游要带野餐垫！""我奶奶说春天不能不吃春卷！"

暮色渐浓时，我坐在河堤长椅上翻看相机里的春日抓拍。有位穿蓝布衫的老者坐在轮椅上，正用枯瘦的手指给蒲公英授粉；穿校服的少年们追着风筝跑过草坪，草尖沾着的露水把他们的白球鞋染成星星点点的银河；还有位拄拐杖的老太太在樱花树下教流浪猫梳毛，她银白的发丝和花瓣混在一起，像幅永不褪色的水墨画。这些画面在暮色中渐渐晕染，最终化作满纸的暖黄色调。

夜风送来远处广场舞的音乐声，电子鼓点混着《茉莉花》的旋律飘过河面。我裹紧外套往家走，经过街角花店时，看见玻璃橱窗里摆着新到的郁金香。店主是个扎羊角辫的姑娘，她正踮着脚尖给花茎套上保鲜膜，晨露沾湿了她鼻尖的汗珠。这样的细节像春天撒落的糖霜，让每个路过的行人嘴角都不自觉上扬。

路过社区活动中心时，突然传来孩童清亮的合唱声。推门进去，看见二十几个孩子正在排练春日诗朗诵。他们穿着缀满桃花刺绣的汉服，念到"等闲识得东风面，万紫千红总是春"时，有个扎羊角辫的小姑娘突然转身，把一枝沾着雨水的樱花别在了领口。那一刻，整个教室仿佛都流动起来，窗外的晚风裹着花香涌进来，和着稚嫩的童声在空气中荡漾。

夜色渐深时，我站在阳台上给奶奶的视频电话。她正在阳台上侍弄新买的月季，花盆边摆着去年秋天腌的糖渍橙子。"丫头你看这株重瓣的樱花，"她举着手机让我辨认，"今年开得特别旺，像不像你小时候扎的蝴蝶结？"视频那头突然飘进一阵风，掀开她鬓角的白发，露出年轻时总爱别在耳后的茉莉花发卡。我忽然明白，原来春天从来不是季节，而是时光里那些被温柔以待的瞬间，是糖画凝固的甜蜜，是蒲公英飘散的期许，是岁月长河里永不褪色的笑颜。