夏日的蝉鸣声里，老槐树的影子在青石板上摇晃。我蹲在爷爷的藤椅旁，翻开那本泛黄的《安徒生童话》，油墨的清香混着竹席的凉意钻进鼻腔。那时我总以为，书页间流淌的不仅是故事，还有